Muammar Gheddafi, passando per l’ex spia del Kgb Vladimir Putin e per il signor Joseph

Ratzinger, monarca assoluto dello Stato non democratico della Città del Vaticano: come il capo del berluscìsmo, così gli individui dinanzi ai quali il berluscìsmo s’inchina oscillano fra il comico e il tragico, ma in una cosa sono tutti uguali: nel calpestare i diritti, il futuro e la vita di chi non può difendersi. Variano i contesti, e i metodi più o meno spicci che tali contesti permettono, ma l’odio contro i Bambini, le Donne, i Migranti, i Poveri, i Lavoratori è per tutti lo stesso: c’è chi gli rende la vita un inferno coalizzandosi in mostruose organizzazioni criminali, come gli “eroi” alla Vittorio Mangano, chi con la violenza dei suoi sbirri torturatori, come il Gheddafi, chi con la lucida e fredda malignità di dogmi antiumani, come il Ratzinger, chi con il gigantesco apparato repressivo criminal-spionistico ereditato dal potere sovietico, come il Putin, e chi, come il Berlusconi, aizzando coi media l’odio di classe, la disperazione e il terrore dei miserabili contro i miseri. Ma se si trova il coraggio di alzare gli occhi da terra e le menti dagli inginocchiatoi, non è difficile vedere che al di là dei riti, delle chiacchiere, delle manfrine e delle buffonate, uno è il grido di tutti loro, tanto rozzo quanto disumano: baciamo le mani ai forti, spezziamo le reni ai deboli. A quale scopo? Ancor più che per il potere e il denaro, perché nei deboli gli sembra di veder sempre risorgere, intatta, l’Umanità che da sempre odiano e con ogni mezzo si sforzano di distruggere.

Matto? Forse. Ma più lucido di un serial killer

La Repubblica del 18 agosto 2010 senza mezzi termini descrive il defunto Cossiga come un matto. Fu un depresso per tutta la vita, scrive Eugenio Scalfari. La

capricciosità depressiva del suo carattere rendeva precario e rischioso ogni rapporto. Era imbottito di farmaci e non sempre con successo. Come tutti i ciclotimici alternava fasi di cupa tristezza e atonia a fasi euforiche e attivissime. Di grande intelligenza appoggiata tuttavia a una piattaforma psichica del tutto instabile, come ha potuto percorrere una carriera politica di quel livello? Giuliano Amato descrive una dimensione politica e pubblica investita pesantemente dalle traversie personali e psicologiche: da una parte una condizione psicologica difficile, dall’altra una grande lucidità. E Filippo Ceccarelli parla esplicitamente di follia in un paginone aneddotico che è una sorta di galleria, anche fotografica, di mezzo secolo di pagliacciate più o meno macabre. Lì per lì la cosa ci ha sorpreso: non perché fossimo all’oscuro delle condizioni psichiche dello scomparso, ma perché di solito quel poco che rimane dell’antica pietas, soprattutto verso i morti eccellenti, induce i media a un qualche riserbo sulle loro malattie, soprattutto se mentali. Per il Cossiga invece non è stato così, e sospettiamo che anche altri quotidiani si siano comportati allo stesso modo. Ma lo stupore è durato poco, perché la spiegazione dell’apparente mancanza di riguardo è semplice: ritrarre il defunto come un matto che si comportava come tale, indipendentemente dal tono pietoso o sarcastico del ritratto, mira a occultare ― forse non solo a chi legge, ma anche a colui che scrive e ha paura di scoprirlo ― quel che la malattia mentale del Cossiga può invece mostrare con grande evidenza: e cioè che la vera malattia mentale non consiste nella stranezza più o meno inquietante o buffonesca di un comportamento quale che sia, ma nel segreto rigorosamente mantenuto ― non per niente il Cossiga era un feticista del segreto ― di un pensiero che lungo l’intera esistenza si svolge assolutamente razionale, lucidissimo, perfettamente coerente, ma invisibile, e che poi all’improvviso dà di fuori in azioni spaventose pur avendo sempre lasciato e lasciando così intatto, così “normale” il comportamento, da permettere al malato qualsiasi carriera, anche suprema, e agli altri di stupirsene soltanto dopo, come sempre fanno non solo i grandi editorialisti ma tutti i vicini di casa intervistati dopo un’esplosione di follia. 1976. Francesco Cossiga diventa ministro degli Interni. 1977. Francesco Cossiga manda i carri armati a Bologna e uno studente, Francesco Lorusso, viene ucciso da un colpo di fucile sparato da un carabiniere; a Roma, poche settimane dopo, durante una manifestazione indetta per ricordare la vittoria nel referendum sul divorzio, uomini in borghese mai identificati sparano ad altezza d’uomo dall’interno dello schieramento di polizia e uccidono Giorgiana Masi. 1978. Francesco Cossiga “non riesce” a salvare Aldo Moro. 2008. Francesco Cossiga, a proposito delle manifestazioni studentesche contro la cosiddetta “riforma” Gelmini, dichiara: Maroni dovrebbe fare quello che feci io quand’ero ministro degli Interni... Lasciarli fare. Ritirare le forze di polizia dalle strade e dalle università, infiltrare il movimento con agenti provocatori pronti a tutto, e lasciare che per una decina di giorni i manifestanti devastino i negozi, diano fuoco alle macchine e mettano a ferro e fuoco le città. Dopo di che, forti del consenso popolare, il suono delle sirene delle ambulanze dovrà sovrastare quello delle auto di polizia e carabinieri...

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 Lui invece, preoccupato e deciso, guardava solo il gruppo davanti a sé: finalmente lo raggiunse, s’infilò a testa bassa fra quei corpi tanto più grandi, a tentoni trovò la mano di Etra in attesa della sua. Ma il gruppo si fermò, compatto, come se il suo corpicino ne avesse inceppato il movimento, e a Fabian rimase così poco spazio che dovette guardare in sù come dal fondo di un pozzo, in cerca d’aria e di luce nel blu del cielo stretto fra tutte quelle teste; poi si sentì tirare dalla maestra, e mentre avanzava a fatica, trainato da lei, inciampando in grandi piedi nudi duri e immobili come rocce, qualcosa di piccolo e morbido gli si strinse al petto: la bambolina di Carla, passata nella sua mano destra senza che se ne accorgesse. Come c’era arrivata? E Ilario? Era sparito? Ma le domande svanirono: adesso era fuori dal gruppo, davanti a lui c’erano gradini di pietre sconnesse e ciuffi d’erba verdi e bruni ― belli, ad aver il tempo di esplorarli, come una minuscola foresta per formichine ― e poco più sù altri piedi e altre gambe chiudevano la cordonata come un muro: un muro d’uomini, tutti bianchi, che guardavano in silenzio al di sopra del bambino come se fosse troppo piccolo per vederlo ― bianchi ma abbronzati, e per di più scuri in viso, le bocche quasi senza labbra, i nasi enormi ― eppure Fabian non ebbe tanta paura: sentì la bambolina stringersi a lui ancora più forte, la maestra tirarlo, e facendosi piccolo, curvo, nascondendosi dietro di lei, penetrò quella barriera umana e l’attraversò. Gli uomini non si allargarono per fare spazio ma neanche si strinsero, e ancora non dissero una parola. Solo quando furono passati: “E allora?!” si udì una voce. E poi, facendosi via via più sonora: “E allora?! Si può sapere cosa venite a fare? Parlo con te, maestra! Si può sapere cosa volete?” Fabian, riconoscendola, non poté non voltarsi: e come si era aspettato vide il sindaco tra quegli uomini, un passo avanti a loro e con un bastone nella destra puntato a terra, ma non come se vi si appoggiasse. E così anche gli altri, tutti avevano in mano qualcosa di brutto: qualcuno un bastone ― rami nodosi scelti tra la legna per l’inverno, come ne aveva anche la maestra dietro casa sotto una piccola tettoia, grossi ma maneggevoli ― e qualcuno la lama luccicante di un coltello o di un’accetta: “Parlo con te, maestra: cos’è che vuoi?” gridò di nuovo il sindaco, e questa volta la donna si voltò a rispondergli e il bambino si accorse che davanti ai Bianchi erano soli, i Neri e Ilario erano rimasti al di là; poi la voce di Etra scoccò al di sopra di lui, chiara e squillante sotto il sole come gridi di uccelli in volo verso il mare: “Devo dirlo a te cosa voglio, uomo? E da quando?” “Sono il sindaco o no? Sono il sindaco oppure no?” “E allora che bisogno hai di bastoni e coltelli? Comanda, no? Se sei il sindaco, ti ubbidiremo.” L’uomo ribatté, aggressivo, altre voci si accodarono alla sua, monche, dimesse, stanche da far quasi pena, e la donna senza perdere un istante replicò anche lei più volte, calma, battagliera, fendendo e disperdendo le parole loro con acuti limpidi suoni che sembravano cadere dal cielo; ma Fabian non li ascoltava, non li guardava più: schiena a schiena con la maestra come con uno spadaccino che combattesse per lui, non aveva occhi che per l’infelice famigliola nel cortiletto infuocato, saltata fuori nel sole accecante come da un buco nella terra: l’uomo dai capelli ritti ― il papà, era il papà di Jorge e Carla! ― che tremava tutto e con la bocca faceva versi, come se non sapesse parlare; Peter ― ecco dov’era! ― che lucido di sudore, pallido, incombeva di sbieco sul padre come un cavallo spaventato, gli occhi pieni di lampi; la donna, la mamma!, che in ginocchio abbracciava mugolando il marito saldandolo al suolo come un viluppo di radici cresciute dal suo stesso corpo; e soprattutto Jorge, che balzando di qua e di là come una cavalletta era salito sul muricciolo e lo fissava come se la vista di Fabian fosse per lui l’unica sostenibile, eppure non dava segno di riconoscerlo: “Jorge! Scendi! Scappiamo!” avrebbe voluto gridare, ma c’era troppo chiasso, a un tratto parlavano tutti insieme, e in quella tempesta di voci gli faceva paura sentire che Etra adesso lo urtava leggermente con la schiena ogni volta che rispondeva loro, come se quelli la spingessero indietro. Dov’è Carla?, pensò, e sùbito, ricordando che era a casa di Ilario, di nuovo si volse a Jorge che non smetteva di fissarlo: “Jorge!” pensò con tutte le forze, “Jorge!”; ma le labbra rimasero serrate, gli occhi non poterono più guardarlo, le gambe si mossero da sole intorno a quelle di Etra, sfiorandole con l’incavo delle ginocchia, sentendone ogni vibrazione, lo riportarono davanti a lei ― tra lei e i Bianchi che la stringevano da tre lati, e i Neri che intanto si erano mischiati ai Bianchi e con le braccia, le mani e le gambe nude ne lambivano i pugni serrati, i legni, le lame ― e poi, contro la sua volontà, da lei lo distaccarono come una fogliolina dall’albero, lo spinsero dentro la ressa ― non c’era altro modo! ― come se non più gambe fossero ma spire di serpente, e finalmente lo portarono al di là, fuori da tutti quei corpi, solo dinanzi alla cordonata deserta che tornava al mare, alla casa di Etra, e ciò nonostante più spaventato di prima, gli occhi pieni di lacrime, la mente sospesa su un precipizio ― ma senza ancora vederlo ― irto di orribili ricordi confusi di altre folle, altre grida, altri spaventi. Corse giù, ogni balzo un intero gradino, alla disperata, gambe e piedi che spiccavano salti e occhi che non facevano in tempo a precederli dove toccavano terra: vide dall’alto, come se volasse, che qualcosa gli veniva incontro, come una libellula vede per un attimo quel che sotto di lei erompe con le fauci spalancate dall’acqua stagnante, e sùbito fu preso come in una rete tra le braccia e le gambe di Fulvio chino su di lui a guardarlo beffardo, di nuovo in forze, lo sguardo e la presa pieni di frenetica energia: “Dove vai? Fermati!” gridò, tenendolo con entrambe le mani. “Scappi!” soggiunse, senza aspettare risposta, e Fabian, al pensiero che stava proprio scappando, per la vergogna smise di dibattersi. “Voglio andare a casa,” disse. “Prima volevi andare dalla maestra, hai detto. Invece l’hai lasciata sola e sei scappato.” La risposta che gli venne gli sembrò vera: “Volevo prendere un coltello,” disse. “Sei matto? Per farci cosa?” “Loro hanno tutti i coltelli e i bastoni.” “Loro chi?” “I Bianchi,” fu per dire il bambino, ma si trattenne: anche Ilario era bianco, e lo era anche lui. “Forza: torna sù con me o vattene!” ordinò il saltimbanco, liberandolo.

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