pirotecnici al giorno che i media allestiscono a uso e consumo del colto e dell’inclita ― non possiamo non occuparci dell’Umberto Galimberti de La Repubblica del 23 gennaio (La nostalgia dell’innocenza perduta che

leggiamo nello sguardo dei cuccioli) e dell’Elena Dusi ( Piccoli sogni crescono: assenti nei bimbi, si formano con l’età, con accompagnamento di Giulio Tononi) de La Repubblica del 25. Inizio fulminante del Galimberti: siamo tutti matti. Infatti curiamo i nostri animali domestici “con attenzioni che forse neppure lontanamente riserviamo ai nostri simili” ― matti, quindi, perché nemmeno a un figlio vogliamo bene quanto al cane o al gatto di casa ― “oppure con una crudeltà che, se fosse praticata ai nostri simili, ci porterebbe subito, se non sempre dietro le sbarre, certamente in qualche casa di cura”: non solo matti, dunque, ma anche pericolosi. Alternative non ce ne sono, tertium non datur, non è previsto che qualcuno tratti sanamente Fido per quel che Fido è: il nostro comportamento nei confronti degli animali domestici certifica che siamo matti per tutte le ruote. Come, del resto, qualsiasi nostro comportamento, se diamo retta agli articoli e ai libri del Galimberti, fitti da anni come un’invasione di cavallette perenne: è quel che più tiene a dirci, sembrerebbe, e non perde occasione per farlo. “L’uomo non è un animale,” prosegue il nostro. E che cos’è, allora? Il Galimberti non si pronuncia. Segno che ci lascia liberi ― speriamo ― di ritenerci animali umani. “Gli uomini non hanno ‘istinti’”, aggiunge, ma “solo ‘pulsioni’, spinte generiche a meta indeterminata”. (Distinzione suffragata, secondo il nostro, non solo da Freud, ma anche da “una lunga tradizione” che vede Kant ― dimentico, supponiamo, di aver scritto la Critica della ragion pura ― a braccetto con l’idealista Platone, e l’ateo Nietzsche, convertitosi, far pappa e ciccia con il “santo” Tommaso d’Aquino). Ma che cos’è una “spinta generica a meta indeterminata”? Pietoso, il nostro spiega che, per esempio, “in presenza di una pulsione sessuale, l’uomo, a differenza dell’animale, può concedersi a tutte le perversioni oppure a una sublimazione delle pulsioni che mette capo al mondo dell’arte e della poesia”. Ecco, dunque, in che modo per il Galimberti “l’uomo non è un animale”: non lo è perché è un matto nato, appunto (“tutte le perversioni” vuol dire non solo la pedofilia ma anche la zoofilia e la necrofilia, e “concedersi” all’una o all’altra non sarebbe che una questione di gusti), straordinaria “scoperta” di cui si compiacciono da sempre le chiacchiere da bar senza che i chiacchieroni riscuotano per esse principeschi onorari dai media; e non è un animale, inoltre, perché l’uomo, se impara a controllarsi, può distillare le proprie “naturali” perversioni in arte e poesia occultandole così ai magistrati, agli psichiatri e perfino a sé stesso. E come vede l’animale vero, questo non-animale-mostro che sarebbe l’uomo? “Vedere l’animale,” afferma il Galimberti citando Nietzsche, “fa male all’uomo” (in generale, come se tutti gli umani fossero così infelici da dover invidiare le bestie) poiché al confronto dell’animale egli si vanta della sua umanità e tuttavia guarda con invidia alla felicità di quello, giacché questo soltanto egli vuole, vivere come l’animale, né tediato né fra dolori; che lo vuole però invano, perché non lo vuole come l’animale”. Commenta il nostro: “La coscienza, infatti, espone l’uomo...,” ecc. Diremo dopo a cosa lo espone, ma prima notiamo che con quell’infatti il Galimberti ha stabilito (a spese proprie?, a spese di Nietzsche?) che è la coscienza che fa dell’uomo un non-animale-matto-infelice-di-esserlo-e-invidioso-dell’animale-vero. E perché proprio la coscienza? Poiché essa espone l’uomo alla ricerca di una felicità che non può escludere l’apertura al senso, essendo questa apertura ciò per cui l’uomo è uomo e non animale. Ricapitioliamo. Fin qui abbiamo appreso: 1, che il nostro comportamento nei confronti del cane e del gatto dimostra che siamo matti; 2, che non siamo animali perché siamo (non solo pazzi, ma anche) perversi nati che (talvolta) riescono a non farne di tutti i colori dandosi all’arte; 3, che non siamo animali, inoltre, perché siamo consapevoli di noi stessi; 4, che non siamo animali, infine, perché cerchiamo la felicità e di dare un senso alle cose. Un essere umano, dunque, per il Galimberti, si distingue da un animale in quanto per natura matto e perverso, mostruoso, e tuttavia alla ricerca di felicità e di senso. Ma il peggio (se possibile) deve ancora venire. A che cosa è destinata ad approdare, infatti, la ricerca di senso di questi poveri non-animali matti e mostruosi che saremmo noi? Al “tragico” della “vista della morte”, cioè della constatazione di essere “aperti per nulla”. E a questo punto ― è chiaro ― anche “la ricerca della felicità” va a farsi benedire: quale felicità è mai possibile a chi è certo di dover decedere e (tra una perversione e l’altra) non riesce a pensare che alla morte? Lo diceva anche lo Hegel...

Clicca qui per continuare!

(Clicca qui per scaricare il testo - 4 pagine, 88 kb - in formato Word!)

(Clicca qui per le puntate precedenti!)

a prenderli?” disse Etra. Lì per lì Fabian s’illuminò e tornò a oscurarsi, come un ciel di nuvole a primavera: “Ma io ho paura di andarci...” obiettò. “Non a casa. Da Peter. Forse hanno dormito lì. La strada te la ricordi?...” “Evviva!” “Aspetta! Bevi un po’ di latte!” “Lo bevo dopo con loro!” gridò il bambino: era già sullo stradone, in mutande e senza scarpe, e avrebbe voluto correre, ma si costrinse a rallentare non per non alzare polvere su quelli che incontrava ― come pensò la maestra mentre lo guardava allontanarsi ― ma immaginando, nella polvere, di riempirsi le piante dei piedi di frescura prima di arrivare sull’acciottolato rovente. Il sole però non era ancora così alto, niente scottava: all’ingresso del paese, Fabian si mise a correre senza veder più nessuno, e nondimeno accordando a quelli che lo salutavano un saluto altrettanto cordiale, in cuor suo ― anche se dimenticato nello stesso momento in cui era proferito ― ma del tutto impercettibile per loro. Si ritrovò sulla gradinata del duomo in men che non si dica ― un po’ stupito e intimidito da piazza delle Ville così diversa dal giorno prima, così deserta che la voce della fontana suonava ovunque limpida e forte come quella di una donna che canta a gola spiegata in casa propria ― e arrivato in cima si fermò, incerto, dinanzi all’oscurità che sulla soglia teneva testa, come un bastione impenetrabile, al candore abbagliante del sagrato e all’azzurro del cielo che pur s’intravedeva, al di sopra di essa, in cima alla voragine del tetto. Ma la pietra scottava, lì, e lo costrinse a entrare. Si fermò di nuovo, cercando per abituarsi al buio di non guardare il cielo che attraeva i suoi occhi come le ali di un uccellino, e piano piano il paesaggio che ricordava affascinante e avventuroso si riformò dinanzi a lui molto diverso: tetro, precluso senza via di scampo alla vitalità del cielo d’estate che lo sovrastava senza sfiorarlo, chiuso in sé come le medievali foreste secolari di cui Fabian niente sapeva, che non poteva neanche immaginare ― la storia e le fiabe non essendo meno dimentiche di esse, là da dove il bambino era venuto, di quanto lo era lui del luogo dove l’aveva udite e di chi gliel’aveva narrate. Non osò andare avanti, e scoprì che non osava nemmeno aprir bocca: “Peter!” provò a chiamare, ma il grido gli si tramutò in un ansito, come se anch’esso avesse paura di avventurarsi in quel vuoto. “Non c’è proprio...” disse una voce a un passo da lui, cavandogli dai polmoni lo strillo che non gli riusciva: affaticata, lamentosa, smarrita, venendo sù senza forza né tono da un’ombra d’uomo che sembrava ammucchiata come una piccola catasta di legna ai piedi di un pilastro. Il bambino fu per scappar via a gambe levate, ma sarebbe passato vicinissimo all’ombra, come spaventosamente doveva essergli accaduto entrando: impietrito, sentendosi acciuffare per una caviglia con altrettanto vigore che se davvero gli stesse succedendo, aguzzò gli occhi tenendosi con una mano alla parete, per sentirsi sicuro senza bisogno di voltarsi, mentre si sforzava di vedere, di non poter senza accorgersene finire troppo vicino all’enorme buca senza luce che il giorno prima gli era parsa una valle incantata. L’ombra, allora, come se avvertisse il suo sguardo, lentamente alzò la testa per mostrargli il proprio, e Fabian senza alcun sollievo la riconobbe: era Fulvio, il giovanotto ch’era arrivato ad Anticoli con lui: alto e dinoccolato come sempre, ma doveva essere caduto e si era fatto male, o forse qualcuno gli aveva dato un sacco di botte, l’aveva abbattuto ― possibile che fosse stato Peter? ― e le sue lunghe braccia erano adesso come in procinto di essere smontate dal corpo, una di qua e una di là, e le lunghissime gambe ripiegate e schiacciate sotto il tronco come quelle di un burattino abbandonato. “Mi aiuti ad alzarmi?” chiese l’ombra, continuando a fissarlo senza batter ciglio, come aggrappandosi e già cominciando a tirarsi sù col suo sguardo. “No,” voleva dire il bambino in tutta semplicità, ma neanche questo gli fu possibile: “È stato Peter a picchiarti?” domandò invece, immaginando che da un momento all’altro gli avrebbe teso la mano ― che stava già tendendogli la mano! ― perché tutto insieme si appendesse a lui così piccolo e inerme. Il giovanotto la prese ― non appena la vide il suo braccio tornò in un attimo vivo, benché non ancora forte, e il resto del corpo sùbito dopo ― e faticosamente, ma così leggero che Fabian non barcollò di un millimetro, si tirò sù tramutandosi prima in un grande uccello scheletrito, poi ― lasciata la sua mano ― in un violento frullar d’ali nero, e infine di nuovo in un’ombra barcollante, ma alta su di lui fino al rettangolo di cielo azzurro in cima al duomo in cui penetrava col capo senza illuminarsi. “Mi son picchiato da me,” disse, attutendo con l’ironia la pena che gli faceva tremare la voce. “Lo sapevo che non ci dovevo venire, qui... E invece... ci son venuto lo stesso.” Così debole affascinava anche Fabian, anche se finora non gli aveva fatto che antipatia, e questo glielo rendeva ancora più antipatico. Ma non poteva farci niente: la repulsione, per il momento, aveva perso quasi tutto il suo potere. “Ad Anticoli?” domandò. “Sì,” disse Fulvio, e per la prima volta lasciò i suoi occhi, sbattendo le lunghe ciglia filamentose, per provare i propri alla luce che il portone cominciava a lasciar entrare dal sagrato. “Se lo sapevi perché ci sei venuto?” “Son venuto per te,” rispose l’uomo. “Son dovuto venire.” “Perché per me?” avrebbe voluto chiedere Fabian, ma il perché non venne. “Per me?” ripeté. “Credevo che l’avessi capito fin da quella notte.”... (Puntate precedenti? Clicca qui!)

gli sembri ostile alla religione. “San” Pietro e “san” Paolo, per esempio. Due le principali differenze, tra allora e oggi: 1. Il potere, da noi, fondandosi molto più sulla ricchezza che sulle legioni, teme che eccedere in persecutorietà possa intralciare i flussi di denaro: finché non ce ne saremo liberati, dunque, cerchiamo di giustificare questo timore; 2. La religione, da noi, è stata quasi del tutto sostituita dalla tivù, e il potere (dove non è nelle grinfie di perfetti imbecilli) se n’è accorto così bene che dei preti tende ormai a infischiarsene. Soddisfatto, caro amico o amica? In ogni caso, morti per morti, meglio essere uccisi per non aver saputo rispondere che per una risposta che non è piaciuta all’Imperatore e ai suoi sgherri. O al Pontefice Massimo e ai suoi...

  Altrimenti lei non mi direbbe di andare a trovare sua figlia 

  sentendo che io sto male, e non direbbe neanche a mio cugino 

  di andarsene a dormire da mia cugina Giovi: questo è clamoroso...

Siamo perfettamente d’accordo con te, cara amica. O caro amico. Per fare un po’ gli avvocati del diavolo, tuttavia, ti invitiamo a considerare la possibilità che la lei a cui ti riferisci ritenga: 1. Che andare a trovare sua figlia (nell’ipotesi che quest’ultima sia un medico o goda di potenti virtù taumaturgiche) possa guarirti dal male che stai; 2. Che il ritorno di tuo cugino nel letto di tua cugina Giovi (che poi di tuo cugino è la moglie) possa risanarti anche nella psiche dai sensi di colpa che ti affliggono per averglielo portato via. Se le cose stessero effettivamente così ― e sottolineiamo se ― la lei a cui ti riferisci agirebbe come agisce per il bene di voi tutti. E clamoroso, in tal caso, sarebbe solo che tu non te ne renda conto.

 

Il sangue, penetrando nel cervello, vi porta anche l’ossigeno di cui disgraziatamente è ricco, e questo può rendere il pensiero di gran lunga più agile. Per questo gli zombie sono così astuti.

Come comportarsi quando esce il sangue dal naso    e un po’ finisce nel cervello?    Innanzi tutto mantieni la calma: sei in grave pericolo di vita, ma se farai quel che ti diremo hai circa il 6,2% di probabilità di morire senza soffrire, l’1,8% di sopravvivere gravemente menomato e lo 0,05% di uscirne illeso. Qual è il pericolo? Che tutto il tuo sangue si riversi nel cervello, tramutandoti in una mente prigioniera di un cadavere. Cioè in uno zombie più o meno paralitico. Qual è la terapia? Eccola: 1. Siediti con il tronco leggermente piegato in avanti e la bocca aperta, in modo che le vie aeree non vengano ostruite dal sangue o da coaguli di sangue; 2. Stringi la punta del naso per circa 15 minuti. Attenzione: nel frattempo, però, non dimenticarti di respirare con la bocca! 3. Lascia lentamente la presa e non toccare più il naso né soffiartelo. Se dopo 20 minuti l’emorragia non si è ancora arrestata, chiama il medico.

  Veltroni melenso  /  Fioroni violenza da dentro da fuori 

Due domande, cari amici o amiche, che assemblate si tramutano in una folgorante risposta! Sia nel Veltroni che nel Fioroni, voi suggerite, la melensaggine cela la violenza (da dentro da fuori, dici, caro amico o amica, e in quattro parole comunichi perfettamente l’idea di una violenza psichica, non fisica, che pervade ogni molecola dell’atmosfera nazionale intossicandola del tutto) ma solo unendole (l’unione fa la forza, si sa) la violenza arriva a sovrastare la melensaggine! Grazie a voi, ignoti amici o amiche, abbiamo capito a che servono i chierichetti nel Pidì.

Hai dei dubbi (come li abbiamo noi) sugli

Psicologi a Scuola?

Consulta la Carta dei Diritti del consumatore-utente di prestazioni psicologiche

e tutti i nostri Materiali sull’argomento

cliccando qui!

Hai dei dubbi (come noi) sul fatto che in Italia i Diritti dei Minori di 18 anni siano rispettati?

Consulta la Convenzione Internazionale sui Diritti dell'Infanzia

e scopri quanti Diritti ignoravi di avere

cliccando qui!